Когда поздно вечером ты возвращаешься домой, зажав в зубах запах перегара,
Тебе кажется, что не ты идешь по дороге, а она несет тебя потоком черной воды…
Это пустота идет за тобой…
Когда ночь, лежащая на твоих плечах, начинает давить цветом жженого сахара –
Отражением луны в луже машинного масла так, что хочется попробовать ее на вкус…
Это пустота облизывает твои губы…
Когда стадион поет хором пятнадцати тысяч голосов разъяренных болельщиков,
А ты ищешь одного, который не попадает в такт всеобщему экстазу…
Это пустота смеется над тобой…
Когда ты держишь ее холодные руки, гадая по пальцам - «любит - не любит»,
Считая, что эти неухоженные ногти - нежные лепестки королевской ромашки…
Это пустота дышит тебе в затылок…
Когда ты закрываешь глаза, чтобы разрисовать яркими красками свой внутренний мир,
Ты осмеливаешься представлять себе, будто смотришь в пустоту…
Это пустота всматривается в твои глаза