***

Щелчок – откололся кусочек от вечности,
Мерцает в руках мутноватыми гранями,
И тонко лежит между сутью и внешностью,
И дышит мгновением, вспышкой израненным.

Такие кусочки сложились в мозаику,
Природу вещей поделившую нацело.
В ней правда и вымысел соприкасаются
Своими бессмысленно гибкими пальцами.

И всё потерялось в изгибе орнамента,
Сплетенном из отблеска глянцевой паузы,
В застывшем движеньи приклеилось намертво
К поверхности гладкой удачного ракурса.