И что бы не говорили –
Я чувствую эту силу.
Она: то бездвижней штиля,
А то – ураганом в жилах
И судорогой по кистям,
Потоком от пальцев в грифель.
Дрожащей кардиограммой
И неуспевающим шрифтом
На первом клочке бумаги,
Что под руку попадется…
Пытаюсь успеть оставить
Хоть строчку. Вот-вот и порвётся
Та нить, что звенит бесконечно
В душе. Сила та расправляет
Пегаса крыла из-за плеч. Но
Меня как всегда не хватает…
И бросить бы это дело,
Уйти в ремесло иль науку.
Но как от незримого плена
Избавить поэтову руку?
