Та ночь была на удивление тиха.
Не по-весеннему прохладой отдавала.
Ее уставшая дрожащая рука
В последний раз ему стихи писала.
В них не было безудержной тоски.
Душа ее сегодня отдыхала.
Она устала рваться на куски.
Она любила и за все его прощала.
И слушая ночную тишину,
Она глазами отмеряла до земли метраж.
Так много ей хотелось рассказать ему.
Но разве все в стихах ты передашь?
Написано последнее посланье.
В руке остался острый карандаш.
И больше нет ни боли, ни страданья.
Она шагнула… Был седьмой этаж…
20.03.09 г.