Не быть мне больше свежим тополем,
Я не у дел…
Так одиноко, сухо, тошно мне.
Отшелестел…
Теперь пустая деревяшка я,
Почти что пень,
Стою никчёмной замарашкою
Который день…
Я опущусь, покроюсь тиною,
Исчезнет стать.
Боюсь, что звонким Буратино мне
Уже не стать.
Пусть превратит сухое дерево
В свирель поэт,
Во мне от трели нежной, верю я,
Зажжётся свет.