Погладил он рукою полотно,
Как будто краски тоже любят ласку.
И, кажется, на белое пятно
Взглянул он с подозреньем и опаской.
Меня ж пугает красок пестрота,
И живопись — мне чуждое владенье,
Люблю я снег и белизну листа,
Следы от лыж и линий всех сплетенья,
Зигзаги молний, начертанье слов,
Открытое для мысленного взора,
И графику невидимых миров,
Вошедшую в фигуры Пифагора.
1998