Шелесты, шорохи, шёпоты сада,
Как невесомые духи у двери -
Тихие грусти... Пора листопада.
Зрелая осень без слёз и истерик.
Инеи, хладные росы, остуды,
Тлен, как конечная цель мирозданья.
Осенью, кажется, даже рассудок
Склонен к печалям, любви и страданьям.
Сборы, утешные хлопоты, птицы,
Осиротело галдящие в стаях.
Листьев нечитанные страницы
Ветры, как книгу времён, листают.
Что это - бунт? Новгородское вече?
В поле - костры половецких стоянок?
Время, пусть даже осеннее - лечит
И обновляет весь мир постоянно.
Тихие грусти, бессонные ночи,
Звёзды, как сеянцы плевел и истин.
Осень сзывает на тризну охочих
И разминает опять свои кисти.
Жёлтое, красное, дивное что-то.
Этих полотен не выдержать глазу.
Огнь неуёмный - рисует и жжёт он,
Лишь повинуясь творцу и экстазу...
Шелесты, шёпоты, шорохи сада,
Щедрость мазков, гениальность творений...
Светлая радость, пора листопада,
Прозы, раздумий и стихотворений.