Кто Вы, что Вы, - Милая Леди,
Хоть убейте, - ни как не пойму,
Ни гравюра, застывшая в меди,
Мне бы тайны открыть, хоть кайму!
Вы прекрасны,- не это ли горем,
Было в Вашей нестройной судьбе?
Приходилось не раз Вам, поспорим,
Быть лишь призом в мужицкой борьбе!
А душа о любви изнывала,
Об огромной, о чистой, святой,
Но её же сама предавала,
Когда пальцем поманит другой…
И тебя много раз предавали,
И такая была карусель,
Что другого уже и не ждали,
И любили в тебе, лишь постель.
Я не знаю, что было, что стало,
Но уверен, что будет любовь,
Ведь в душе её Вашей, не мало,
И ни чуть не остывшая кровь!
Кто Вы, что Вы, - Милая Леди,
Хоть убейте, - ни как не понять,
Но уверен, совсем,- не из меди,
Образ стоило б Ваш изваять!!!