Как бы нам порою не хотелось,
Без труда - не сделать сильных строк.
Только зарифмованную серость
В силах мы поставить на поток...
Ну а что? Стабильно и доходно!
Год пройдёт - глядишь, и будет том.
Не добъёшся славы всенародной -
Но, быть может, купишь новый дом.
Или поскромнее - купишь дачу!
Там пойдут и повесть, и рассказ...
Если кто над ними и заплачет,
То, видать, с обиды за Парнас...
К старости напишешь мемуары,
В них уныло скажешь о стихах:
"Видимо тогда, ребёнком малым,
Я писал сильнее чем в годах..."
И в тот миг, оплакивая детство,
Ты поймёшь: Поэт - не рифмоплёт!
Он за рифмой прячет - совершенство,
И у музы
взяток не берёт.