Не учить учёных мне.
Терпит всё бумага:
коль мараешь по нужде,
ты - поэт-салага.
А чуть-чуточку подрос
- это знает всякий -
полечи словес понос,
а потом уж вякай.
Хоть живешь среди людей,
мир таит угрозы:
этот чокнут, тот – злодей,
каждый третий – проза
и твоих цветастых снов
не приемлют на дух.
Их волнует стол и кров,
а не рок и «лабух».
A тебя, хоть ты не глуп,
кто же станет слушать?
Твой удел – лапшовый суп
старикам на уши.
Этим одой нарифмуй
всё, что раньше было:
детство, первый поцелуй,
жизнь в согласьи с милой...
Я стихами то пою,
что им не хватает:
доживай в земном раю,
а не тешься раем.
Умилён притихший зал.
Старики, старушки
(все – Творцы: творят внучат)
и горазды поучать:
-«Так пиши, чтобы звучал,
как поэт наш, Пушкин».