У каждого черничного куста
есть ягода, которая смеется.
И эта ягода в меня сегодня льется
из всякого тетрадного листа.
Чернику собирают неспроста,
но ведь черника не проходит ГОСТа.
Поэтому и высыпают просто
всю ягоду с высокого моста.
Черничный дождь ушел в горизонталь -
к смеющейся источенной полянке,
к альбомной фиолетовой делянке -
очередная странная деталь
моей трёхлетней стихотворной пьянки.
И мне за это не дадут медаль,
а, максимум, две чёрствые баранки.