Почему ты пишешь стихи, тебе больше нечем заняться? Неужели в этом пустом времяпрепровождении можно найти какой-то смысл? Что это? Некий невидимый зов, потребность, невыносимый зуд самовыражения или просто выпендреж, дающий тебе возможность в чем-то возвыситься над всеми остальными.
Они не умеют, а у меня получается! Они простые обыватели, а я мыслящий, чувствующий и тонкий проводник небесной истины! Заманчиво, наверное, так думать! Чем бы ни тешил себя человек, только бы выглядеть чуточку значительнее, чем он есть на самом деле.
Как бы там ни было, у каждого из нас всегда есть потребность в признании, в сочувствии и в отклике, даже отрицательном. Иногда только в отрицательном, если человек имеет мазохистские наклонности и низкую самооценку. Но порой - и только в хвалебном. Тогда любая критика воспринимается им как личная обида и боль, которую можно утолить только ответным ударом по самолюбию.
Ах, как надоели все эти игры! Какое они имеют отношение к поэзии, если она по большому счету лишь способ самовыражения. Но, в зависимости от того, что именно выражает, определяется её ценность для окружающих. Ведь ни для кого не секрет, что некоторым личностям, как бы они ни тужились, выразить нечего.
В определенном смысле – стихи – зеркало, в котором отражается внутренний мир поэта.
А, может быть, все-таки нечто большее?
Порой мне кажется, что это высшая сигнальная система, с помощью которой человек может передавать другим людям важные сообщения о сущности бытия. Словно они известны ему изначально на уровне какого-то высшего знания, о котором он порой сам не подозревает. Его жизненный опыт и наблюдательность только отшлифовывают это знание, делая его передачу доступнее для большинства.
Как хотелось бы думать, что существует некая тайная миссия, которую суждено выполнить Поэтам. Людям, избранным свыше. Тем, кого незримо отметило небо в качестве своих посланников на земле. Они как антенны, принимают его сигналы и выкладывают их на суд толпы. Только каждый это делает по-своему. В меру всех сопутствующих его космическим способностям факторов. Будь то воспитание, образование, уровень интеллекта, грамматическое чутье, чувство гармонии и т.д. и т.п.
И это не делает их ни выше, ни значительнее других, просто у них такая особенность. Предназначение. Сверхзадача. Иногда превращающаяся в потребность.
Но, уж, коль назвался груздем, будь добр, полезай в это лукошко, этот особый мир, со своими законами этики и поэтики. А то ведь как получается? Небесный «приемник» хрипит, сипит, лепечет, лопочет, скулит, ноет, балабонит, трындит, матерится, завывает или вообще что-то невнятное бормочет, а сигнал неба так и остается нерасшифрованным теми, кому он, собственно, и предназначался. Так небесный звук искажается, как в испорченном телефоне. Только в отдельных фразах, образах, поворотах ты вдруг смутно угадываешь его и понимаешь, что в этих стихах, пожалуй, что-то есть. Глубоко, где-то очень глубоко. Только как же неискушенному читателю пробраться к луковице смысла сквозь толщи малограмотной, невнятной поэтической шелухи.
Какими должны быть стихи, чтобы стать настоящими? Наверное, каждый пишущий человек не раз задумывался над этим вопросом. Могу поспорить, что никому из бесконечного количества рифмоплетов, которых только на самом большом в рунете сайте СТИХИ.РУ 202 473 человек, не хочется быть графоманом. Все рассчитывают на большее, хотя и прикрываются стыдливо наивными оправданиями типа, «пишу, как дышу», «не могу не писать», «это просто мои мысли»… Ну, хоть чуточку гениальности! Избранности, непохожести на других.
В принципе, все эти двести тысяч уже избранники. «Проводники» разного уровня готовности к приему и передаче сигнала.
Кто-то более талантлив, кто-то менее. Кто-то совсем случайный, проходящий мимо. Кто-то болен стихами, кто-то только ими-то и здоров в прямом и переносном смысле. А кто-то карьерист и тщеславный ловец народной любви, одержимый идеей известности и богатства. Кто-то пустил поэтический дар на коммерческие рельсы и штампует конъюнктурные образчики поэтических штампов. Разные! Кто-то склонен к критиканству, кто-то к зашкаливающей меланхолии, кто-то несет несусветную чушь, а кто-то изо всех сил старается быть гениальным и жонглирует словами, словно интеллектуальными булавами. В любом случае, все они есть люди с наличием третьей сигнальной системы, которая отражает их способность к интуитивному видению мира.
Стихи в любом виде - настоящие, если у человека есть потребность их написать.
Мне кажется, тот, кто однажды вдруг почувствовал этот внутренний зов и попробовал выразить смутное душевное томление с помощью поэзии, уже априори является тем самым космическим проводником, с помощью которого небо, Бог, высший разум, ноосфера, космос пытаются с нами говорить. В его словах закодирован некий смысл, который интуитивно, на уровне третьей сигнальной системы он улавливает.
Где та тонкая грань, которая разделяет призвание от ремесленничества, настоящую поэзию от хорошо выполненной словесной пустоты? Я не берусь судить…
Иногда искра Божья чувствуется каким-то смутным фоновым отпечатком даже в самой безграмотной галиматье. И это еще больше убеждает меня в том, что с помощью поэзии кто-то свыше пытается внушить нам главные мысли о жизни.
И если хотя бы один человек прочитает эту галиматью, и загорится его сердце, встрепенется душа, остановится рука, замахнувшаяся в ударе, мерзкое слово, готовое сорваться с уст, значит Поэт выполнил свою миссию.
А если нет, значит, ему нужно еще много работать над формой передачи небесного сигнала, учить грамматику и стилистику, чтобы не лопотать на «поэтической фене», но адекватно выражать ниспосланные небом откровения. Поэзию надо изучить и прочувствовать. А для этого читать тех, кто утверждал, что «большое видится на расстоянии». Пастернака и Блока, Есенина и Бальмонта, Ахматову и Пушкина…
С всемирным днем Поэзии вас, небесные проводники!