Нет, я не Лермонтов, не Тютчев,
Не Фет, не Пушкин и не Блок
Об их таланте, столь могучем,
Едва ли грезить я бы мог.
Как белый парус одинокий,
Судьбой гонимый, не бывал.
И пулей грозной и жестокой,
Не я сражен был наповал.
Любить грозу в начале мая,
Мне к сожаленью не дано.
Милей мне осень озорная,
Ее цветное полотно.
И вербы красоту пушистой,
Не я с восторгом воспевал.
И первый ландыш серебристый
Не мне приветливо кивал.
Не вспомню чудное мгновенье,
Явленье дивной красоты.
И боль и слезы и томленье,
Любви возвышенной мечты.
Я слаб в проворной эпиграмме,
Мне не по силам слов игра.
И цикл стихов Прекрасной Даме,
Шедевр не моего пера.
Об участи крестьян суровой,
С печалью я не голосил.
Писать о том совсем не ново,
Как всем живется на Руси.
Не мне в загадочном уборе,
Являлась в грезах Шаганэ.
И не бывал я на Босфоре,
В далекой южной стороне.
Я памятник нерукотворный
Себе воздвигнуть вряд ли б смог.
Не блещет легкостью задорной
Мой неказистый, скудный слог.
Я не Некрасов не Есенин,
Не стою звания поэт.
Моим «стихам» одно спасенье -
Гостеприимный Интернет…
P.S.
Прошу прощения за слово «стихам»