Я о любви пишу стихи,
Которой сердцу страшно мало.
Чего я ждал - того не стало:
Ушло зачем-то в осень лет,
Как рифма точная - след в след.
Как лист на веточке ольхи,
Что о весенних днях мечтает,
Но ветер лишь - и в жёлтой стае
Он растворится... Сотню лет
Любви я вспоминаю свет.