Я пишу стихи, то ль душа поет,
то ли плачет…
Рифмы то трудны, то бегут вперед,
как иначе?...
Про любовь пишу и про снегопад
пенно-белый.
То спешу вперед, то плетусь назад,
что же делать…
Говорят: уймись, хватит сочинять,
все напрасно.
Но когда берусь за перо опять
жизнь прекрасна.
Зеленей трава, белее снег,
ярче краски,
ироничней грусть, веселее смех,
ближе сказки.
Всяких глупых слов о вреде стихов
не желаю.
Вот сажусь за стол, сочиняю вновь —
оживаю.