Ты опять говоришь об осеннем костре отгоревшем,
О рябине в лесу после вьюги в пушистом снегу,
Говоришь обо мне, как-то вечером звонким нашедшем
Золотистый янтарь на песчаном речном берегу.
Говоришь. Говоришь, повторяя порою всё то же,
Что в глазах у меня и земной и вселенский огонь,
И что нет для тебя на земле человека дороже,
И что сердце своё на мою ты положишь ладонь.
А сама ждёшь и ждёшь от меня сотворения чуда,
Словно в силах моих постоянно творить чудеса,
Забывая, что жизнь - это миг и с метелью оттуда
Серебристую пыль наметают на нас небеса.
Я, конечно, могу совершить необычное что-то
И могу отыскать очень нужные сердцу слова,
И могу подарить тебе вольность и сладость полёта,
Чтоб кружилась твоя и хмелела твоя голова.
Но когда улетят журавли, и осыпятся листья,
И туман караваном пройдёт над землёй, не спеша,
Напишу твой портрет на листе акварельною кистью,
Чтоб увидели все - до чего ж ты в любви хороша.
А пока, говори. Говори о костре отгоревшем,
О рябине в лесу после вьюги в пушистом снегу,
Говори обо мне, как-то вечером звонким нашедшем
Золотистый янтарь на песчаном речном берегу.