Идёт весна, стирая снежный грим
С ветвей и крыш, рукой ещё нетвёрдой.
А ветер, седовласый пилигрим,
Несущий холод скандинавских фьордов,
Добравшись, наконец, до наших мест,
Уже слабеет, и стучится в двери
Так неуверенно, что имени – норд-вест –
Наверное, никто уже не верит.
Он всё бормочет, но обрывки саг
Исландских, снежных сказок Туле
Никто не разберёт. Да он и сам
Забыл наполовину их. Ему ли
Теперь дрожащей старческой рукой
За горло брать бледнеющие реки?
Он так устал. Он сам уже такой
Бессильный – как и люди-человеки.