Ступенями марта взлетаю к площадке обзорной
с тройной баллюстрадой и веком в семнадцать минут.
Шалеющий ветер проносит со смехом bonjorno,
из узких следов вечеров отражения пью.
В пролёте последнем плечо раскрывается настежь,
наотмашь, до ветра, до боли расправленным si,–
жалеющим жизнь замахну еле слышным scolasti...
Ступенями марта взмахну над разливом осин.
И там, на макушке ещё нецветущих фиалок,
над дымом берёз на далёком хмельном берегу,–
пойму – этой жизни ступеней так много и мало,
как мало и много того, что сказать не смогу.