Душа-свирель тихонько подвывала,
Ей вторила последняя метель.
Ни та и ни другая слов не знали,
Сплетались звуки, словно канитель.
Без умолку свирель моя курлычет,
Ей хочется печаль свою испеть.
И, слава Богу, что она не хнычет,
А, может, было б лучше онеметь?
Метель ей про свою тоску вещает,
И воет всё противней и сильней,
Весна ей «кроме шуток» обещает
Устроить половодье поскорей.
Свирель с метелью так надрывно стонут,
Так жалобно выводят свой напев,
Фонарный столб, и тот романсом тронут,
Поскрипывать вдруг стал он им в припев.
Как слажу я с моей душой-свирелью?
Найду я для неё мажорный ключ.
А с этой недотёпою-метелью
Расправится весенний солнца луч.