Торжественно текут осенние недели.
Бумага на столе по-прежнему бела.
Друзья давно ушли в прозрачность асфаделей,
А мой этрусский том не сходит со стола.
И не о чем молить богов, неблагодарный,
И ты ведь не главу, а лист не дописал...
Но там ведь есть строка про век некалендарный,
И знаменья я жду, покорный небесам.
1999