Старое и дурацкое, до правки руки не дошли...
Не гневи судьбу, всё могло быть хуже,
а тебе досталось земное благо:
полинявшее небо в осенней луже,
да больная сосна на краю оврага.
То ли годы навылет тебя прошили:
брешь в душе сквозная – нитью не стянешь...
То ли жизнь чужую тебе подложили,
как подарок кукушкин. Ты скоро станешь
той сосной, что в изгибе крутом застыла -
оголённые корни ветер полощет...
В них могучая жизнь, в них большие силы,
но за воздух держаться не хватит мощи.
Оползает овраг с каждым годом злее,
мчатся струи песка из-под ног под гору.
Если б жизнь вековать не на зыбкой земле ей,
то сосна бы упала ещё не скоро.
Нет земли – она в небо вцепила руки,
но и там ничего, кроме тьмы и света.
Дни идут всё те же, идут по кругу.
Но приходят ночи. Трубят победу.
Мотылькам не страшно сновать над кручей:
всё ныряют в ветер, кружАт игриво…
И шуршит песок средь корней могучих,
осыпая склоны, течет с обрыва...
Что ж, сосна, подари отраженье луже -
без тебя в ней будет небо пустое.
Наклоняется ствол… Всё могло быть лучше…
Но пора уходить - и жалеть не стоит.