***
Дождь, в Липецке прошёл дождик,
Такой тёплый, такой хороший,
Он тротуары умыл,
Всех прохожих облил
Водою.
Счастливый и мокрый,
Смотрю я в стёкла -
Огни в витринах домов,
В них жизнь,
Как повесть без слов,
Их мир закрыт на засов.
Окон свет отражается в лужах,
Голуби хлеб клюют на ужин,
А я иду по дороге к пруду,
Где под горкой ютится церквушка,
В ней музей, где хранятся пушки,
Что отлиты Петром.
Говорят о былом
Скифский меч и монашьи вериги,
И оклады от старинной книги -
Всё, от складень-иконы
До решётки балконной,
Как частички судьбы
И души, стало быть,
Золушки по имени Россия.
Здесь сама земля даёт нам силы.
И вот снова пешком
Я иду босиком
По омытым дождями травам.
Я - и совесть, и позор державы -
Гении, подлецы, палачи и глупцы,
Равнодушья броня -
Всё впиталось в меня.