Во мне всегда хоть что-нибудь болит:
Когда - душа, когда - башка с похмелья,
Иль совесть - после грубого веселья,
Мучительно испытывая стыд.
И стали те страдания, как данность
Привычки, что становится судьбой.
А мне уже не хочется другой.
Но я тогда заметил эту странность,
Когда покой блаженный ощутил,
А стюард черный внес «текилу» в нумер,
И в беспокойстве я его спросил:
Скажи-ка, бой - а я еще... не умер?!