Пустыми, тёмными, бессонными ночами,
Я выбираю, молча, наугад,
Всё то, что вновь рябит перед глазами:
Кресты церквей и тюрем, и палат…
Всё то, что вновь из пепла или праха
Восстанет, сделав новый поворот:
Восстанет верой, смертью или страхом,
А может быть и всё наоборот?..
Но памятником снова стала дыба,
Стране, изогнутой в кривой бараний рог.
И знает бог, у нас великий выбор:
Кресты мечей, могил или дорог…