Я слышал, есть на белом свете
покоем полные места,
в которых в полдень ловят дети
плотву у сонного моста.
Там честной дорожат копейкой,
там зависть не крушит межи,
судьбу не путают с индейкой
в местах тех мудрые мужи.
Сует не ведая в помине,
неспешно, старики несут
свои с достоинством седины...
Они и умирают тут,
свою окончив домовину
с рубахой смертной узелок,
передавая в руки сыну,
сказав: "Всему свой срок, сынок".
В места те каждую минуту,
превозмогая круговерть
спешу и жалуюсь кому-то:
"Нет, не успеть мне... не успеть".