Слава несостоявшейся королеве!
Неудавшийся поэт приветствует тебя!
Сколько нас, суетящихся во гневе,
Или скучающих, о невозможном скорбя…
Сколько несбывшихся ожиданий,
Желаний, погибших в домашней тиши…
Мы сами роем могилу оправданий,
Оправданий бессилия собственной души.
Что это, среда или наследственность?
Но к музыке движения мы стали глухи…
Это нам с экрана Великая Посредственность
Уже много лет отпускает грехи…
