Не тот пиит,
Кто в сундуке свой стих таит,
Кто днём храпит,
А ночью в тайне сочиняет,
Чернила проливает,
И в страхе прикрывает
Огонь свечи дрожащею рукой,
А звук услышит, гасит и молчит,
Как будто спит …
Нет, тот пиит,
Кого перо орлом летит,
Кого душа горит,
Кто за собою увлекает,
Сердца воспламеняет,
Кто кривду уличает;
Несправедливость видя, не молчит,
О ней на всех углах кричит;
Чей стих гремит …
Вот тот - пиит.