Играй, мой Марсий! Пусть же кифаред
Божественный отпразднует победу…
О флейта неприкаянная, бред –
Ты только бред, и я внимаю бреду.
Играй, мой Марсий. Пусть наискосок
Штрихует город ветреная влага.
Ложатся тихо листья на песок
С берёз и лип. Всё кончено. Отвага
Взъерошенного глупого скворца,
Который притулился на скворешне,
Меня заставит вздрогнуть, до конца
Не осознав причины. Но, конечно,
Предчувствие грядущих холодов
Таится в подсознании, в подкорке,
В окраске сада, в черноте прудов,
В неплотно закрывающейся створке
Окна, в ночной нахальной суете
Мышиного народца… Милый Марсий,
Ты дорог мне в безумии, в тщете
Своих надежд, играя в глупом фарсе.
Водитель муз, бесполый Аполлон,
Конечно, победит. Жестока кара…
Но звуки флейты проникают в сон
Осенний. И молчит кифара.