Поэты никому не нужных строк,
Певцы несбывшихся, увы, мелодий,
Вы пьёте черных ягод алый сок,
И время ваше будто на исходе;
И на клочках бумаги строчкой в ряд
Кричит душа на пыльной книжной полке,
И ей плевать на то, что говорят,
Что в этой писанине мало толку;
Вы пьёте чашу жизни по глотку,
И мысли на бумаге – отраженья
Того, что вы испили на веку,
Как жаль, что это всё уйдет в забвенье;
Как жаль, что наш жестокий мир не нов,
Как жаль, что незаметно так уходят
Певцы несбывшихся в мечтах стихов,
Поэты неисполненных мелодий.