Мой друг нырнул в Евросоюз…
Но одинок, как перст в Европе…
А я - понять его боюсь,
торча в восточной… Азиопе…
Поэт, для Родины - чужак,
журавль в далеком синем небе…
Стране, перо его - пятак…
Пусть, не единым, все же, хлебом…
Даря чужой душе уют,
среди обоссаных парадных
поэты долго не живут,
хотя даны стране в награду…
Поэту – Родина, милей…
Хотя, тоска всё дальше тащит…
Но мысли - крылья голубей...
И голоса друзей все слаще,
Всё жарче дружбы голоса
сквозь расстояния и вьюги…
В стакане - жидкость, как слеза,
и согревает душу друга…
* * *
В миру продаж, простых измен,
ночь коротая до утра,
нет ничего друзьям взамен,
где пьют сегодня со вчера,
им доверяя не стакан,
а сердце красное от ран...