И. Борисовой
Наши мамы постарели,
Пройден жизненный порог.
Грустно льются птичьи трели
Вдоль кладбищенских дорог.
Над твоей - шумят берёзы,
Над моею — сосен шум...
Плачем, не скрывая слёзы,
Тяжело от горьких дум.
Серо, холодно, уныло...
Вдруг сквозь толщу серых туч,
Словно души нам умыло,
Солнечный прорвался луч.
Материнскою рукою
Прикоснулся, приласкал.
Было что-то в том такое,
Что покой в душе настал.
Ноябрь 2008г.