Снег с дождём. И серебро на коже.
Это сон? Наврядли. Это жизнь.
Это март, где солнца свет дороже,
Чем роман «Над пропастью во ржи».
Ты смеёшься? Значит, не напрасно
Разномастно сложен наш рассказ.
Кризис мира. Стало жить опасно
В пару тысяч этих самых раз.
Пусть огни Святого Эльма светят
Не для нас в наш хоровод минут.
Может быть, и в этой эстафете
Победителями нас не ждут.
Может быть, напрасно всё весною,
Ну а, может, я сошла с ума…
И опять с повинной головою
Я иду в свои гробы-дома.
Энергетики и ночью боли в сердце.
И без сновидений снова сны.
Литры слёз и пива. Не согреться
В этом жутком вареве весны.
Годовщина смерти. Сигареты
Натощак. Наутро лишь печаль.
И развеются холодным пеплом где-то
«Больно», «холод», «отвращенье», «жаль».
Безвозвратность одиноких мыслей,
Неуменье выбирать себе мужчин…
(Неуменье разбираться в смысле
Всех шальных походов в магазин.)
Взять билет в один конец и ехать,
Убегая от себя самой…
В плеере поёт Эдита Пьеха,
А в душе покой глухонемой…