как память винограда в разлившемся вине,
как аромат фиалки, наполненный ночами...
привыкшая за витражами мысли в глубине
я видеть тонкий свет, расчерченный дождями
на полосы сияний... как озеро без глаз
вне отражений неба – недвижимое ветром
безмолвно. я, привыкшая всё обрамлять ответом –
смиряюсь с вопросительностью чувств ...в последний раз.