Исполнять со скорбным подвыванием.
Меня уж никто не утешит ночами. Я даже в кровати с мешком за плечами: восстать на рассвете, покинути саклю и подвиги делать, подобно Хераклю.
Кому оно нужно, кому оно надо: красивые губки и с блеском помада? К помаде прилипли опилки - и только. От них так невкусно, обидно и горько...
Охотников много до губок, и даже метут у кроссовок облезлым плюмажем. Да только хераклю в единую харю - какая же сволочь все твари по паре разбила, а после - с насмешкой! - смешала? Нельзя же с нелюбым делить одеяло, нельзя нелюбимому жарить котлеты и тыкву выращивать будущим летом. Каретную тыкву, ядрену да крепку,что я посажу за блохастой сурепкой.
И в той бы сурепке делиться мечтою и пачкать друг друга пыльцой золотою ... да только интимную прелесть момента вкусить невозможно с НЕ ТЕМ претендентом.
Мой разум разьело, разъяло на части видением жёлто-цыплячьего счастья! Тычинки и пестики, губы и губки...возможно ли выжить в такой мясорубке? И мысли в испуге по черепу кружат, и с топотом страшным выходят наружу.
В пустой голове только пыли немножко, и скачут по ней крестоцветные блошки.
Стреножить бы блошек (а, может быть, дустом?). Да здравствует Разум! А некие чуйства, что подняли тучу отравленной пыли, три тонны бетона навек бы сокрыли...
Не вышло.
И чуйства легли кирпичами в мешок, что торчит за моими плечами.
:))))))))