Мой бедный балкон –
приют
поэтов
всех стран и времён.
Птицы поют,
радуясь былям рассветов.
Сетовать
на судьбу – грех,
когда из всех прорех
официально признанного быта
захлёстывает меня радость света,
который визуально ещё где-то,
но им уже промыта
каждая певчая гортань,
являющая не убитым
тьмой,
зримой в февральскую рань,
незримый свой,
чувством света живой
голос:
«За грань
сущего мрака встань,
как зерно,
под смежёнными веками
видящее колос!».