По просёлочной дороге,
Вдоль , которой змейкой пыль
Тихим шагом шёл убогий,
Опираясь на костыль.
Ломоть хлеба, что подали
И вода из родника
За спиной в суме лежали -
Всё богатство старика.
Тем и счастлив, что живётся
Хоть и жить - не в моготу
А душа рыдает, рвётся
Только жаль, что в пустоту.
Боль, насмешки, униженья
Он терпел немало раз
Но всё время без сомненья
Уходил молясь за нас.
И кусая на привале
Хлеба чёрствого ломоть
Он твердил: - " Не быть печали.
Да хранит нас всех Господь."