И в погоду, и в ненастье
(нам – что солнце, что луна)
мы идём за Птицей Счастья –
есть у каждого она.
И, допустим, что неважно,
кто шагает за какой;
не для «галочки» бумажной
я шагаю – за живой.
А вокруг по лесу мчится
пересвист и пересуд:
Птицы Синие, Жар-птицы
что-то нудное поют.
Только Галка и без пенья
выделяется собой
смуглым чёрным опереньем,
чистой белою душой.
И стоят перед глазами
эти тёмные глаза:
в них – кусочки льда и пламя,
и улыбка, и слеза,
и, где даль светла безбрежно,
кущи райские цветут –
там задумчиво и нежно
галки белые поют.
Только надо что-то делать
по-другому и не так –
ведь за ней опасно бегать:
можно в пропасть сделать шаг.
Так вся наша жизнь нелепо
и упрямо каждый год:
ни полшага вправо-влево,
только прямо и вперёд.
Так у нас проходит мимо
то, что было до утра,
утечёт невозвратимо,
завтра будет как вчера,
мы поставим лишь заплаты
в души, стёртые уже.
Успокойтесь, бюрократы,
ставьте «галочки» в душе.
Море, горы, солнце, ветер,
купол ярко-голубой…
Ты – одна на этом свете,
я – шагаю за тобой.
Но, чем ближе подбегаю,
тем всё выше (не достать)
два крыла парят, сверкая,
не желая подлетать.
199*