Запах старых духов…
Ненавязчивый шлейф нафталина…
В кружевах – чёрный плюш…
Тихий шёпот…
Задумчивый взгляд…
Почему-то легко на душе.
И не в тягость – молчание в спину…
Филармония.
Классика.
Вечер.
Скрипичный концерт.
Пятый ряд…
Театральный бинокль цепко держат дрожащие пальцы.
Корпус подан вперёд,учащённо вздымается грудь…
- Сколько лет вам?
- Неважно… Неважно… Вчера было двадцать…
Ровно столько, чтоб жизни хватило закончить игру…