И боль утрат с годами поутихла -
Не пожелать тех болей и врагу!
Я, кажется, к беде своей привыкла,
А к жизни - всё привыкнуть не могу!
Она всё мимо, как песок сквозь пальцы,
Она лицо не хочет мне открыть...
И я по жизни призрачным скитальцем
Бреду,
бреду,
не успевая жить...