Как будто во дворе – большом, горластом,
где век живут и склеивают ласты,
где домино и запахи готовки,
на бельевой заслуженной верёвке
висят, пока дожди не зарядили...
висят стихи… И всяк смотри, суди их.
Стихи висят. Наверно, для потехи:
в них могут быть заплаты и прорехи.
Они висят, как белые рубашки,
расстёгнутые смело нараспашку.
Их в жгут тугой закручивает ветром.
Им многие хотят помочь советом.
Их отмечают – то словами крепкими,
то ласково: «Неплохо же! И ново же!»,
им крылья-рукава зажав прищепками…
Иначе улетели бы давно уже.
29 марта 2009
