Я здесь бы мог дожить свой век -
В трудах, смиренье и покое,
Где облака белей, чем снег,
Плывут над тихою рекою.
Под сенью монастырских стен,
В обители, от бед укрывшей,
Я мог бы стать, пожалуй, тем,
Кем замышлял меня Всевышний.
Былые страсти позабыть
С молитвой светлой и высокой -
И в келье летопись творить:
"...в тот год гроза пришла с востока..."
Была кровавая гроза!
И помнят выжженные дали,
Как гнали мы врагов назад -
И пленниц молодых терзали...
Но смоет грех ночной река
Волной прозрачной и студеной...
Плывут над башней облака,
Травой покрылись бастионы.
Я б мог найти на все ответ,
Благословляя труд привычный,
И на лугах встречать рассвет,
К цветам ласкаясь, как язычник.
Я смог бы БРАТЬЯМИ назвать
Не знавших воинского чина
И на иконах угадать
Лик неродившегося сына.
На каждый день молился б я -
Жаль, что немного их осталось...
Такая тёплая земля,
Что вмиг проходит вся усталость.
Быть может, здесь найти мне дом,
Покинув этот мир жестокий?..
Но пахнет гарью и костром,
И пыль клубится на востоке...