Мы шли с ней медленно-медленно.
Сын ее сидел на скучной скамеечке далеко впереди
и нервозно курил сигарету,
поджидая нас.
Мы шли с ней медленно-медленно.
От нее головокружительно пахло мочой и калом,
она говорила сбивчиво:
"Вы возьмете меня жить к себе?
Мне очень плохо у сына. Они меня обижают.
Лучше бы я в Луганске осталась..."
Я молчала, не в силах сказать,что нет,
жить со мной нельзя.
Я даже не могла пообещать ей,
что она будет моей подопечной -
не от меня зависело дать ей часы по уходу.
Мы шли с ней медленно-медленно к врачу.
"Вы ходите так же медленно как я!"-
с радостным презрением вдруг изрекла она.
Я не возражала. С ней никто так под руку
не ходил.
Сердце сжимали вина, жалость и омерзение -
биополе дементной старости нельзя выдержать.
Мы шли с ней медленно-медленно,
неуклюже балансируя между жизнью и смертью.
_________________