Пытливая. Пытливая. Пытливая...
Виваче-птица, огненная Иволга...
Когда подолгу бы, когда бы выплакать
Большое море, море – акиян...
Там Царь Буян ныряет за ракушками,
За жемчугами, снедью, побрякушками...
Твоя – моя, с дружками да подружками,
Не понимай.... А сердце – вдрабадан...
Ты вымолви. Ты выпытай. Ты вымоли...
С утра – галимы, на закате – милые...
Как будто пишется, как будто – вилами...
Смятенный полдень на пяти углах...
Там шестерёнки скриплые несмазаны...
Там всё сокрыто фразами да стразами...
И если делать по уму, по разуму -
Рассеются сомнения и страх...
Но чёрное. Но белое. Но пленное
Настояно напевнейшим на пепельном,
На золотом, серебряном безвременье,
Как на двоих – единоличный жар...
Уж сколько их – меж бездною и бездною,
И сколько тех, кто пали, но, воскреснувши,
Нашли друг друга тесными, где тесное,
Где разум птиц крадёт пройдоха-март...
29.03.09