Слышьте, твердь и море, и гунн, и бритт:
Есть предел, когда от стихов тошнит.
От любви, экспрессии, вскрытых вен,
И от мягких, камерных, полутем.
От стихов чужих и стихов своих,
Гениальных, слабых и иже... их;
И от бога, пророков и мандолин,
Слезы льющих на свемовый кадр долин.
Так мутит и тошнит, и под горлом ком,
Что опять вырывает тебя стихом.