Я еще молодой. Мне всего тридцать восемь,
И кукушка беспечно кричит в вышине.
Рановато еще отмечать мою осень,
Но в осеннем лесу всё уютнее мне.
Там деревья стоят, высоки и безмолвны,
Приготовившись к долгим тяжелым снегам,
Там березовых листьев застывшие волны
Прикоснутся к моим осторожным шагам.
Я в лесу не хозяин, признАю без спора.
Я боюсь заблудиться – такая беда! –
Но могу оценить красоту мухомора
И пройти, не тревожа норы и гнезда.
Тонкий луч полосу на щеке моей выжег,
К рукаву паучок деловито прилип,
Подмигнул из-под елки негаданно рыжик –
Этот самый последний октябрьский гриб.
И от тихого счастья внезапно пьянея,
Принимая как данность течение лет,
Понимать начинаю немного яснее,
Для чего я однажды родился на свет.
Не окончен завод, и вращаются оси –
Мы не раз и не два отвоюем своё,
Но кончается лес, и кончается осень –
И я снова боюсь уходить из нее.
