Откуда приходят упрямые строки,
Что рвут на бессчетные тысячи раз
И души. И сердце. Но ранит немногих
Рифмованный кем-то о жизни рассказ.
Дается нам Богом, как явь – сумасшедшим
Сказать о простом непростым языком:
Поэт это ангел, на землю сошедший,
Который со всеми на небе знаком.
Ведомый по тропам судьбы неизвестной,
Он словно юродивый, правду гласит.
Поэт – это грешник, слагающий песни,
Который за всех на костре отгорит.
Бывает, что гибнут за слово поэты.
Но их непонятная вроде бы речь
Хранит на любые вопросы ответы,
Способная взгляд безнадежный зажечь.
Недаром страдаем болезнью рассудка…
Но где безрассудство, там Богу судить:
Кому-то послать насыщенье желудку,
Кого-то любовью к стихам одарить.