Всё: потоп!
И не водица,
а — расплавленная ледь
послеснежия.
Столица
овесеннена на треть.
Что творится!
Тихий лужас.
Аллергируя на «+»,
гибнет снег...
Кому он нужен,
превращённый в грязь и грусть?
Он исчезнет — хмурый, серый, —
как во щах зелёных соль.
Завтра 1-ое? — Не верю!
Потому что завтра — 0.