Буквы сливаются,
плавают,
тают...
Из-за бумаги
струится свет.
Я только делаю вид,
что читаю
На самом деле
меня здесь нет.
Проходят люди,
роняют звуки
клокочет речь,
как весной вода
я всем улыбаюсь,
пожимаю руки,
но меня здесь
не было никогда
Здесь – где всё
известно и неизменно,
и слова мертвы,
и глаза пусты,
и по кругу движется Время,
как змеи,
друг другу
кусающие хвосты.
Ах, какая тоска –
хоть топись, хоть вешайся...
Над самим собой
потешаясь всласть,
я симулирую
креативное
бешенство
и огромную
трудовую
страсть!
Мысли ходят по Истине,
как по лезвию,
измождённо падая
средь столов.
В моих жилах
бродит вирус поэзии,
а коллеги думают,
что я здоров:
и систему понял,
и в процесс включился,
основателен,
важен и деловит...
За свои двадцать девять
я научился
создавать видимость
и делать вид.