Всем несущим крест беззаветного
служения искусству посвящается…
Шедеврам свойственно
на кухнях
рождаться по ночам и
в парках –
там ищут ангелы придурков,
туда несут свои «подарки»;
из радостей, забот, уюта,
из суеты людского роя,
не спрашивая почему-то,
туда влекут они героя
и, вложив в душу бедолаги
созвучье слов ли, нот, видений,
летят себе куда-то, глядя
назад: а может, этот – гений?
«Счастливцу» с этого мгновения
не в радость жизнь,
так давит ноша…
Его удел теперь - сомненьями
страдать в попытках
что-то большее
прочувствовать, понять и выразить,
доверившись холсту, бумаге ли;
в его душе отныне мира нет, -
там битвы, там трепещут стяги…
Но все когда-нибудь кончается,
и вот однажды, через тернии
пройдя, измученный, в отчаянии
он разрождается шедевром…
Успех! Эфир наполнен воплями!
Блаженство ангелов не меряно -
не зря они крылами хлопали!
Шедевр, здравствуй!!
С днем рождения!!!
О! Сколько будет людям радости,
как многим станешь откровением!
Ты – щит и меч от всяких гадостей,
восполнил ты небес потери!…
А что герой наш?
Счастлив? Волен?
Он... лечит алкоголем нервы,-
он очень нервным стал,
он болен…
Вот как рождаются шедевры.