В голове словно мечется конница —
Мысль одна за одной, что орда.
Вечный спутник поэтов — бессонница —
Философствовать ночью запросится
И сижу — рассуждаю тогда:
Мне завидуют? — Нет, не завидуют,
Ненавидят? — Наверное, нет...
Но как мыльный пузырь меня выдует
Этот белый... а белый ли свет?
Этот свет белым только зовётся,
А на самом-то деле он — тьма.
В нём, замечу, лишь прах остаётся,
Смерть голодная сыто смеётся.
Белый свет ей — ночлег и корчма.
И луна, освящённая солнышком,
Пруд, в котором блестит монастырь,
И земля от макушки до донышка —
Всё однажды... как мыльный пузырь.
...Боже, милостив буди мне грешному,
Одолей философскую рать —
Чепухой надуваюсь по-прежнему,
Дай пинка мне пустому и нежному,
Чтоб я лопнул... и плюхнулся спать.
1.04.09